5 Noviembre 2009
Espíritu de verso malnacido
yo te digo que el aroma del futuro
es como una manzana
de puntos suspensivos...
No es nuestro -totalmente- el placer
de poder optar por un puerto donde los barcos
sean colores vivos y doncellas con cabellos
inmediatos.
Espíritu de verso malnacido,
hijo fatal de poetas adormecidos,
yo te digo que el futuro va llegando
y es como un crisol que olvidó
lo esencial.
No es nuestro -por cierto- el placer
de intentar comprender el Grito
que se escucha bajo la cripta;
no es nuestro el motivo decadente
de ser ciego frente a los amaneceres
que nos proporcionan La Libertad.
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4 Noviembre 2009
Constante dentro del anillo y constante
desde ayer, cuando me aseguraste que saldría
de esta anti-voluntad.
Constante como un filósofo o un jardinero
con ansias de pétalos rojos;
como un barco en el triángulo del enigma,
como una doctrina que ya no practico.
Constante, sin más, constante y deseando
verdes prados donde poder colgar el humo
de este cigarro que ya no se fuma.
Con propósito de constancia y cielos de esperanza,
estoy dentro del anillo y es sagaz
el brazo que me asegura.
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4 Noviembre 2009
Nada bueno podía salir de aquel supuesto Paraíso
llamado Tierra; los hombres -seres vulgares por momentos-
decidieron corromperse, asesinarse entre ellos,
sin saber que pertenecían -así es- a una misma raíz,
a unos besos que alguien divino olvidó
dentro y fuera de una galaxia feliz.
Nada bueno puede salir si nos miramos
a los ojos del infierno; sólo muerte, decepción,
muerte... Y la destrucción de un TODO
que surgió, al parecer, de la NADA.
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2 Noviembre 2009
Desde que cumplí los 18 años ya no soy persona, quiero decir, los años han pasado tan deprisa que la memoria me ha pedido una pistola para auto compadecerse, y las piernas se me cansan a destiempo, y la madurez va y viene, como si fuese una especie de faisán en un festín de payasos sin gracia. También creo que más de un político se debe sentir como yo: viejo sin serlo, cobarde de lapsos y un tanto acojonado, aunque él a causa del desfalco que realiza a diario. Ya no importa si eres de izquierdas, derechas, centro o medio centro con derecho a gol; ahora todo hijo de madre sin apellido agarra lo que puede y punto, aunque luego salgas en la portada del Diario. Pero los españoles somos buenos, buena gente, con paciencia, con buen gusto y boina azabache del Corte Inglés. En esta España multicultural y pródigamente racional, todos sabemos, todos opinamos, todos nos cagamos en las madres sin apellido, pero hacer, lo que es hacer, no hacemos nada de nada (mexan por nós e dicimos que chove); y quien se queje de la clase política que no se olvide también de la sindical, y la patronal, y muchas otras que reparando en el apuro de la recesión abren sus manos y recogen el maná del cielo, maná robado y bien robado a los pobres trabajadores de este país de piadosas tradiciones e inmejorable gastronomía. En 1789, por ejemplo, en Francia se armó la marimorena por cosas como ésta, ya sabe usted: abuso de poder y confianza, promesas varias sin cumplir, listillos transportando bolsas de basura con billetes de 500 euros, "Caso Gürtell", Gresca de poder en Caja Madrid, los nervios de Rajoy al ver cómo le crecen los enanos; "Caso Palau", "Caso Pretoria", con ocho detenidos, entre ellos un alcalde del PSC muy llorón y muy arrepentido. Pero no, los franceses ante este tipo de situaciones se comportan como neurasténicos, no razonan ante las escusas y el talante, porque quizás no sean tan buenas personas como nosotros, personas con aguante y saber estar. Ellos enseguida sacan una guillotina y dos docenas carabinas por las calles, y blasfemando abordan a los que cortan el bacalao, y hacen una Revolución, así, como si tal cosa, como si las subvencionase el Estado o Caritas Inter parroquial, o la Cruz Roja, o qué sé yo. No, amigos lectores, la actitud ibérica es la actitud a seguir: Qué pasen los días, los meses y los años; que salga el Sr. ZP el próximo año 2010 y diga: "En el tercer trimestre del 2011 conseguiremos el pleno empleo, ayudas para las Pymes, para el autónomo con cinco hijos y un cheque descuento para el McMenú del nene, he dicho (con talante, por supuesto)". Y todos, o casi todos, creyendo su palabra, la de él y la de los otros, la de los que sean. Porque somos gente de bien, gente que sabe agarrarse los machos aunque sea a golpes de morosidad; somos estoicos españoles de primera división con derecho a Champions League, a G-20 con Obama y esposa, somos hombres y mujeres que comienzan a creer en la reencarnación y en los ansiolíticos made in Taiwan que venden por Internet, ya que ayudan lo indecible la hora de pagar la hipoteca.
servido por alexandervortice
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2 Noviembre 2009
Habitado por estruendos y algún
que otro simulacro de bondad perdurable
se encuentra este pedacito de corazón sin roturas,
con ansias de mejorar y aliñar virtudes
y sonoros acordes de gruesa inspiración.
Nadie puede y nadie podrá jamás
alimentar una serpiente de mil pies;
nadie creerá que yo estuve por encima del sol,
nadie podrá olvidar que fuiste niebla y calavera
de cristal el último día del mes de noviembre.
Y es que todavía es poesía lo que bebo de tus manos;
aún recuerdo la batalla celeste y el triunfo
de aquellos seres virtuosos que nunca me amenazaron;
hoy aún es el día en que pongo mis dedos sobre la roca
y ésta sueña hueca de todo lo inerte, porque vive,
porque tras lo definido se encuentra lo indeterminado.
servido por alexandervortice
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31 Octubre 2009
Se incendió el núcleo porque el malestar
de los giros del mundo
es tan doloroso como una ventana podrida
que alguien quiso masticar.
Se incendió el núcleo y la ciudad vociferó
obscenidades sin arte ni gracia...
Maldito el día que el unicornio soltó el aguijón
y deseó contratar un fémur
para partírselo en los dientes al hijo ingrato
del padre sol y la madre luna.
Maldito el día que estuve en fase obtusa,
con ojos de lloros
y síndrome de incendio permanente,
costoso, húmedo y permanente.
servido por alexandervortice
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31 Octubre 2009
Recuerdo un árbol.
Insisto en que el árbol era cinc.
Puedo convertir con mis manos una hoz
en un capricho de medianoche adornado
con deseos de seguir deseando.
Me marea el punto medio de un ciclón
y dos cucharadas de realidad indulgente;
me devoro los ojos y percibo que la cuestión
es ser o seguir siendo poeta penitente.
Ser feliz es un acto que ya fue.
Nariz de gnomo y garras de serpiente:
Te esperaré en una laguna con heridas,
un lugar situado en el límite de los dos mundos.
Recuerdo un árbol.
Invisible era el olor de tus labios.
Penumbra en noche, oleaje de ademanes,
recuerdo el aprieto de sentirme hombre...
servido por alexandervortice
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30 Octubre 2009
No puedo expresarte el océano.
Tal vez pudiera darte un hilo de mayo
y flores de planeta feliz que guarda en un riñón
la carta del zorro y el enojo de no haberse roto
cual amanecer.
Mátamelo muerte: Mátame el asombroso dolor
que duele y duele sin remedio;
mátame la consciencia y el honor -por favor-
de no seguir siendo hábil dentro del abismo,
discreto ante el disgusto de verme sin verme.
París me espera sin contratos y yo me alegro
de ser beato en medio de las masacres
del milenio. Me alegro, Muerte, si eres tú
quién me libre del espanto de continuar
viviendo sin ánimo de morir por siempre.
servido por alexandervortice
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