Categoría: Poemas
4 Diciembre 2009
Recogí los sesos del suelo
con la enajenación cerebral en las pupilas de la duda.
Perdí a causa de tu ruleta rusa el vino del lapso
y el ocaso se transformó en una insolencia temeraria.
Ahora me dicen que he recuperado
un cadáver del lago donde anidan monstruos
con cabeza de abdicaciones.
Finjo estar en estado de shock para sobrevivir
y reír a través de argumentaciones
con océano partido en dos
desde el principio de los tiempos
Recogí los sesos del bordillo
gracias al aliento de las intrigantes palabras
que reciben órdenes de unos seres
que aún residen en el altillo de lo inconstante.
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25 Noviembre 2009
No sé cómo llegó a mis manos
el manuscrito que había causado el abismo;
sólo puedo decir que apareció frente a mi alcoba
y cuando fui capaz de leer las primeras líneas
un entristecido sudor de dudas inundó mi espíritu.
Yo había muerto 2 ó 3 horas antes a causa
de la absenta y la necedad de los besos...
Creo que esa fue la causa, no pudo haber otra:
la muerte hace que aparezca junto a ti cosas
y seres inauditos, salidos de las dimensiones
que no podemos ver ni tocar ni oler...
En el epílogo una sentencia:
"Quemar después de leer".
Y una vez leído y releído aquel manuscrito
lo quemé con alcohol añejo y fuego
de alma perdida en vida pasada.
...Entonces fue cuando alcancé la sabiduría
que reside en los ríos de agua tibia, con nereidas,
reyes de laminilla y ángeles que viven eternalmente.
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24 Noviembre 2009
Si tuviera que escoger entre una barra de hierro
y cuarenta balas de plata,
me quedaría con el hecho de saberme
abismo de madrugada...
Duerme el acróbata;
yo a veces también duermo:
me coloco poco puedo para alcanzar
la órbita de Morfeo,
y es entonces cuando los sueños
vienen a mí como si fuesen rayos ultravioleta
masticados por el dolor del tiempo.
Si tuviera que escoger entre una aniquilación mundial
o un estado de buenas intenciones,
sin duda escogería verme danzando entre lo ecuánime,
así como danzan los hijos del viento
y los sueños verdaderos.
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21 Noviembre 2009
Tu cuello no me muestra compasión;
el reguero de sangre ya ha alcanzado tu barba
y yo no advierto el arrepentimiento.
Me vi loco ante tanta injusticia: tus calumnias,
tu falsa conducta, tu cobardía de fantoche
que no es precavido ante el destino;
entontes tuve que hacerlo: la agarré con cuidado
y la bauticé con poemas de desgarro y muerte;
mi navaja toledana afilada con ira, sin más.
Y tu cuello entre mis manos sucias
a causa de tu asquerosa sangre, sangre de necio,
de cobarde... No, no hay compasión ante tales hombres,
porque la luna era menguante y la ira susurraba
venganza, venganza, venganza...
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17 Noviembre 2009
Soy el que no pudo ser...
Malamente me hago mío
porque sé que no pertenezco a nadie;
gozo de la sinrazón y me desahogo con perfumes
de piernas desnudas cara al sol;
determino que mis alas de antiguo ángel
todavía están depositadas
en aquel abismo de estercolero con tufos
y esqueletos de asesinatos predecibles.
Llegado el momento que tanto ansías,
apúntame con la pistola y sonríe
antes de que yo lo haga al ver tu rostro
de despojo humano,
de alma desaprovechada
entre mentiras que la mayoría creen
ya que no pueden creer
ni en sí mismos.
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12 Noviembre 2009
Cuesta corromper a un hombre lícito;
más me cuesta a mí recoger los yerbajos
y masticarlos como si fuesen arenillas
de una playa sin señales de aviso definitivo.
Corre noviembre entre las cuestiones;
otro Paraíso y otra humedad nos recorrerá
el cuerpo cuando sepamos distinguir
lo correcto de lo incorrecto.
En ocasiones viene el Futuro
y me susurra lamentos;
no es que sea yo alguien importante
en este lugar reservado para los huesos partidos...
Yo no soy más que una circunstancia adversa
en tiempos de ida y vuelta, sin más,
tiempos en los que no aceptamos el sacrificio
ni la derrota de cada día.
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5 Noviembre 2009
Espíritu de verso malnacido
yo te digo que el aroma del futuro
es como una manzana
de puntos suspensivos...
No es nuestro -totalmente- el placer
de poder optar por un puerto donde los barcos
sean colores vivos y doncellas con cabellos
inmediatos.
Espíritu de verso malnacido,
hijo fatal de poetas adormecidos,
yo te digo que el futuro va llegando
y es como un crisol que olvidó
lo esencial.
No es nuestro -por cierto- el placer
de intentar comprender el Grito
que se escucha bajo la cripta;
no es nuestro el motivo decadente
de ser ciego frente a los amaneceres
que nos proporcionan La Libertad.
servido por alexandervortice
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4 Noviembre 2009
Constante dentro del anillo y constante
desde ayer, cuando me aseguraste que saldría
de esta anti-voluntad.
Constante como un filósofo o un jardinero
con ansias de pétalos rojos;
como un barco en el triángulo del enigma,
como una doctrina que ya no practico.
Constante, sin más, constante y deseando
verdes prados donde poder colgar el humo
de este cigarro que ya no se fuma.
Con propósito de constancia y cielos de esperanza,
estoy dentro del anillo y es sagaz
el brazo que me asegura.
servido por alexandervortice
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