Obra Literaria de Alexander Vórtice

Enajenación cerebral

2009-12-04T17:51:08+00:00

Recogí los sesos del suelo

con la enajenación cerebral en las pupilas de la duda.

Perdí a causa de tu ruleta rusa el vino del lapso

y el ocaso se transformó en una insolencia temeraria.

Ahora me dicen que he recuperado

un cadáver del lago donde anidan monstruos

con cabeza de abdicaciones.

Finjo estar en estado de shock para sobrevivir

y reír a través de argumentaciones

con océano partido en dos

desde el principio de los tiempos

Recogí los sesos del bordillo

gracias al aliento de las intrigantes palabras

que reciben órdenes de unos seres

que aún residen en el altillo de lo inconstante.

Hombres Buenos

2009-12-04T17:19:08+00:00

Hoy llueve un tipo de aguacero que hace que los hombres no se arriesguen, que la realidad sea un circuito de chapuzones ácidos sobre nuestras cabezas de barullo contante y sonante, de incertidumbre perdurable. Vivimos tiempos en los que ya no quedan héroes, ni compasión extrema, ni diálogos coherentes… Los ojos de la gente son carmesíes, vampíricos; hechos a imagen y semejanza del No-Ser, de la navajada trapera y el beso de Judas que nos espera día a día en el INEM. La principal razón de la crisis presente: el no sabernos insalubres e inhumanos (cada vez más y más inhumanos y más infaustos). Las cafeterías se colman de maldiciones, de bolsos usados por el tic-tac de un reloj siempre fatuo, de políticos que miran por su bienestar, de hombres y mujeres que en vez de luchar se quedan mirando cómo el mundo se va yendo al traste. Hoy la lluvia ha calado a más de una cabeza simple: mentes que mañana estarán bajo el filo de la guadaña, riendo como oportunos idiotas en el velorio de la coexistencia benevolente que no “pudo ser” porque no hicimos lo necesario para que así fuera. Lo digo y ya no me lastima tanto como me lastimaba ayer: Ya no quedan hombres buenos, ahora sólo nos rodean los cobardes, los pávidos, los hipócritas, los lameculos que se nos presentan como grandes y positivos consejeros de una sociedad que necesita menos consejos y más equidad. Sin duda, señoras y señores, tenemos lo que nos merecemos; desalmada deliberación pero, por desgracia, muy acertada. Los héroes se tomaron un descanso, la ética y la integridad se plantean reconciliarse con el nihilismo, la amistad es una palabra demasiado magna como para ser interpretada… Y pese a todo gira; sorprendentemente el planeta gira y se ríe al percibirnos como raza de víboras. Los generosos perecieron ayer, de madrugada; no podían soportar cómo ZPayasada continuaba labrando talante que quiebra refinamientos y carteras, y cómo Rajoy continúa esperando a que la basura caiga por su propio peso. Los hombres buenos van cayendo, los que aún no lo han hecho, se cobijan en el anhelo de poder llegar a ver una revuelta social o verbal que acabe con las ilegalidades, la corrupción y la contradicción de llamarnos seres humanos, cuando no somos más que pantomimas que apaciguan sus conciencias a base de mirar hacia otro lado, desconfiando de todo, de todos, de nosotros mismos, del presente, del pasado y del futuro con inevitables tonalidades de gravísima esquizofrenia. Llueve y el estremecimiento de saberme poco amaestrado como para incorporarme a esta sociedad me masculla al oído un poquito de entusiasmo y orgullo.

Eternalmente

2009-11-25T06:42:11+00:00

No sé cómo llegó a mis manos

el manuscrito que había causado el abismo;

sólo puedo decir que apareció frente a mi alcoba

y cuando fui capaz de leer las primeras líneas

un entristecido sudor de dudas inundó mi espíritu.

Yo había muerto 2 ó 3 horas antes a causa

de la absenta y la necedad de los besos...

Creo que esa fue la causa, no pudo haber otra:

la muerte hace que aparezca junto a ti cosas

y seres inauditos, salidos de las dimensiones

que no podemos ver ni tocar ni oler...

En el epílogo una sentencia:

"Quemar después de leer".

Y una vez leído y releído aquel manuscrito

lo quemé con alcohol añejo y fuego

de alma perdida en vida pasada.

...Entonces fue cuando alcancé la sabiduría

que reside en los ríos de agua tibia, con nereidas,

reyes de laminilla y ángeles que viven eternalmente.

Duerme el acróbata

2009-11-24T08:52:34+00:00

Si tuviera que escoger entre una barra de hierro

y cuarenta balas de plata,

me quedaría con el hecho de saberme

abismo de madrugada...

Duerme el acróbata;

yo a veces también duermo:

me coloco poco puedo para alcanzar

la órbita de Morfeo,

y es entonces cuando los sueños

vienen a mí como si fuesen rayos ultravioleta

masticados por el dolor del tiempo.

Si tuviera que escoger entre una aniquilación mundial

o un estado de buenas intenciones,

sin duda escogería verme danzando entre lo ecuánime,

así como danzan los hijos del viento

y los sueños verdaderos.

No somos nadie

2009-11-23T02:58:14+00:00

Odio desde siempre el hecho de tener que asistir a funerales y entierros; suelo estar allí cuando no hay más remedio. Si un buen amigo fenece, me siento en el sofá de mi casa y rememoro con aire agridulce la última vez que estuvimos juntos él y yo, con dolor, asimilo el hecho de que no va a estar más por estas tierras quemadas con sabor a sal, limón y tequila abaratado. No me hace falta estar frente al ataúd con semblante desmembrado, tos de difunto y lloro que no me suele salir, porque llorar por dentro es mucho peor, porque ya vengo llorado de casa. Repito, odio los funerales, hasta el punto de que no estoy muy seguro de que asista al mío; me encanta pasear con la parienta diciéndole que todo va a ir a mejor, tomarme la cerveza homérica de los sábados con Nardo, Carlos y Nacho, porque son gente que aún respetan y eso vale mucho. Me gusta el susto del amanecer, y ver como mi gato (Sir Poe) se obceca en intentar una y otra vez en agarrar las moscas de la cocina (casi nunca lo consigue, pero el animal no desiste). Me encanta el sudor de un beso a última hora de la noche, el saber que mi carácter asilvestrado es apetecible para algunos... Acepto una boda, un bautizo, un rezo prolongado para que la humanidad vaya por mejor camino, pero los funerales no, porque los funerales son actos impropios de mi persona. Soy consciente de que existen personas "partidarias" a presentarse a todo tipo de eventos de este tipo: no importa que conociesen al difunto o difunta únicamente de vista: se instalan frente al féretro abierto, muy cerca del muerto, y lloran... No sé muy bien el por qué de este episodio, pero lloriquean como si el sujeto hubiera sido un hermano del alma mía, la piedra angular de sus vidas. Más tarde, buscan a los familiares más próximos, los abrazan y los consuelan -es lo bueno de saber que el familiar en cuestión está lacerado, lloriqueado y derrotado: que nunca te va a reconocer-. La muerte... Citaba Secundo sobre el tema: "La muerte es un sueño eterno, un espanto de ricos, un apartamiento de amigos, un deseo de pobres, un caso inevitable, una peregrinación incierta, un ladrón del hombre, un fin de los que viven y un principio de los que mueren". Y yo sí que creo que tendrá que haber un principio después de la funesta ida al otro barrio, inevitablemente, con o sin risas. Pero, hace unos meses, acudí a un velatorio con lluvia, noche cerrada y vestimenta negra para la ocasión; entré en la sala atolondrado y desencantado, seguidamente di mi pésame de rigor y me mantuve recto como una ternera bien nutrida frente al degolladero. Enseguida se me acercó uno de esos sujetos anteriormente mencionados, "cuervos de pasar el rato", por llamarles de alguna manera. Yo ni le miré, mi cabeza andaba a lo suyo. Él sí me miró a mí, muy detenidamente, como si yo fuese un adorno macabro puesto allí por el mismísimo Tim Burton; luego colocó su brazo sobre mi hombro, mansamente, como sólo saben hacerlo los profesionales de lo funesto, y me susurró con tono de muy mal agüero: "No somos nadie". Entonces sí que no pude más: quité violentamente su brazo de mi hombro, le miré a los ojos como quien mira al juez en su alegato final y le sentencié: "¡No será nadie usted y su puta madre!".

Navaja toledana afilada sin más

2009-11-21T08:05:53+00:00

Tu cuello no me muestra compasión;

el reguero de sangre ya ha alcanzado tu barba

y yo no advierto el arrepentimiento.

Me vi loco ante tanta injusticia: tus calumnias,

tu falsa conducta, tu cobardía de fantoche

que no es precavido ante el destino;

entontes tuve que hacerlo: la agarré con cuidado

y la bauticé con poemas de desgarro y muerte;

mi navaja toledana afilada con ira, sin más.

Y tu cuello entre mis manos sucias

a causa de tu asquerosa sangre, sangre de necio,

de cobarde... No, no hay compasión ante tales hombres,

porque la luna era menguante y la ira susurraba

venganza, venganza, venganza...

Apúntame con la pistola y sonríe

2009-11-17T07:56:36+00:00

Soy el que no pudo ser...

Malamente me hago mío

porque sé que no pertenezco a nadie;

gozo de la sinrazón y me desahogo con perfumes

de piernas desnudas cara al sol;

determino que mis alas de antiguo ángel

todavía están depositadas

en aquel abismo de estercolero con tufos

y esqueletos de asesinatos predecibles.

Llegado el momento que tanto ansías,

apúntame con la pistola y sonríe

antes de que yo lo haga al ver tu rostro

de despojo humano,

de alma desaprovechada

entre mentiras que la mayoría creen

ya que no pueden creer

ni en sí mismos.

Pequeño

2009-11-16T19:17:50+00:00

Va naciendo el sol, lentamente, y sé que quiero ser pequeño. La noche anterior, entre cigarros-muerte y versos de otro tiempo, tuve la idea de dejar la adultez a un lado y estrecharle la mano a lo fundamental, a lo evidente que no es tal, a eso que vivimos hace tiempo y que ya hemos olvidado. Ahora anhelo ser pequeño; un niño sin aspiraciones de adultos ineptos, estúpidos, maduros... Anhelo bailar en un parque con colombios, al tiempo que escucho una canción de cuna, y mis padres me aseguran que el futuro es algo bellísimo construido por las manos precisas de esos duendecillos que fabrican huevos Kinder, chuches de colores imperecederos y películas Disney con final feliz. Van llegando los rayos del sol que rozan mi rostro asegurándome que más allá de todo lo establecido reside lo fundamental, lo heroico, lo que vale la pena sufrir y vivir ya que es Vida. Un tic-tac resuena en mi cabeza atormentada por las injusticias humanas, y babeo esperanza aliñada con una manera bastante noble de escucharlo todo de otra manera mucho más inocente: Neruda me dice reposadamente: "En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre el niño que vivía en él y que le hará mucha falta". Pequeño... Lucho por ser un chiquillo para que la neurastenia vaya a menos, y pueda, al fin, darle un sentido al propio sentido de estar vivo entre tanta mediocridad, entre tantos esqueletos muertos de majadera avidez y prosaica sabiduría que no nos lleva a ninguna parte, a no ser al homicidio de intentar ser felices y no conseguirlo a causa de una educación en la que nos dijeron: "Coge lo que puedas y corre, arrastra al que está a tu lado y llega a lo más alto, cueste lo que cueste". Ya lo decía el magnánimo y escandaloso Oscar Wilde: "En esta vida la primera obligación es ser totalmente artificial. La segunda todavía nadie la ha encontrado". Eso es lo que rige a las sociedades, a la persona: lo artificial, lo falso, lo que no es. Dejamos de ser para convertirnos en seres que no son: Adultos con derecho a nada, grandes hombres que son pequeños y no lo saben, o quieren borrar de la memoria que lo son. Por eso yo deseo volver a la pequeñez: ser igual y diferente, ponerme a la altura de un recién nacido al que todo le parece maravilloso, increíble, lleno de luz y cordura. Ser pequeño, felizmente pequeño, y no morir en el intento.

Señales de aviso definitivo

2009-11-12T08:36:51+00:00

Cuesta corromper a un hombre lícito;

más me cuesta a mí recoger los yerbajos

y masticarlos como si fuesen arenillas

de una playa sin señales de aviso definitivo.

Corre noviembre entre las cuestiones;

otro Paraíso y otra humedad nos recorrerá

el cuerpo cuando sepamos distinguir

lo correcto de lo incorrecto.

En ocasiones viene el Futuro

y me susurra lamentos;

no es que sea yo alguien importante

en este lugar reservado para los huesos partidos...

Yo no soy más que una circunstancia adversa

en tiempos de ida y vuelta, sin más,

tiempos en los que no aceptamos el sacrificio

ni la derrota de cada día.

Noviembre es Navidad

2009-11-11T22:16:24+00:00

Es curioso observar como los establecimientos se han vestido apresuradamente de gala para recibir la Navidad. Las luces de colores imperecederos habitan entre nosotros: bombillitas que nos hacen recordar la pequeñez, la bobería y el desembolso rojo sangre desvergonzado que tendremos que hacer queramos o no queramos. La Navidad comienza en noviembre, ahora en noviembre, el año pasado, en octubre. Se nota que la recesión busca y amarga el espíritu de muchos con su guadaña de paro, nerviosismo y flojedad. Y no me llamen pesimista sin más -realmente soy un optimista con experiencia-, pero me atrevo a decir que, pese a que los adornos de múltiples colores ya estén instalados, algo me pincha en el estómago hora tras hora, al tiempo que me susurra una voz que la Navidad será un tanto hipocondríaca y chocarrera. Opino -y no soy el único- que la celebración del nacimiento del Niño, (estoico y sufrido Niño), se ha convertido desde hace ya años en un acto de vulgaridad sin conciencia ni precedentes: La Navidad es marketing, la fiesta cristiana es todo lo contrario a lo que debería ser; es capitalismo en estado puro, individualismo recorriendo las calles apesadumbradas y carentes de altruismo y afecto, es una incisión en el corazón deprimente de la moral que nos dice: "Intentad ser caritativos al menos por unas horas". Y Noviembre es Navidad, ¿quién lo puede negar, si ya no sabemos exactamente qué es la Navidad? Noviembre es un aleteo de cifras que chillan y condenan, para asegurarnos que ya hay casi 100.000 parados más en nuestro país; este mes es una horca sin cuello al que ahorcar, es una madre sin hijo al que achuchar, es el preludio de algo que deseamos sea bueno, próspero y equilibrado, al fin, justo y equilibrado. En nuestras manos está dejar los trapos viejos, el capitalismo tiburón que engulle carteras y conciencias; un acto de bondad supone un regreso a la infancia, supone convertir lo inútil en útil, lo fantasioso en algo real y ecuánime. La luz interior del ser humano es la que debería estar centelleando con suma intensidad a lo largo y ancho del planeta Tierra, no esas lucecillas hechas a imagen y semejanza del capricho de cada año. Las cosas mejorarán para todos con el tiempo, pero antes deberíamos saber qué es lo fundamental en esta sociedad ebria de hipocresía y postergación. El cooperar, el estar al lado del que sufre, el echar una mano al más necesitado... Estos son actos dignos de llamarse "actos humanos"; los demás actos, los que salen de la soberbia, la desazón y la codicia, únicamente acabarán con la persona que los lleva a cabo y con los que le rodean, sino al tiempo.